Empecé a morirme hace casi 51 años
Era nómada
esporádica
superviviente e itinerante.
Pensaba rápido cuando la mente engruda conseguía dispersarse.
Pensaba
con engranajes echados a andar con poca energía
mas era la exacta para no echarse a perder.
Se movía despacio, silenciosa, con sigilo
sin hacer daño al asfalto
pero con paso firme y
nunca
miraba
atrás.
Parte de su tiempo era mera contemplación o pensamiento.
Tristezas eslabonadas camufladas de chiste
o de sonrisa porfiante.
Tomaba café
y se hacía una con el humo de su cigarro.
No miraba (mas veía)
No veía (mas sentía)
No sentía...la mayor parte del tiempo, sólo sufría.
Algunas veces... reía.
Era rara y complicada, geométrica y llena de aristas
pero curvilínea finalmente,
o sea
simple.
Embelesaba a las olas e hipnotizaba al mar
y viceversa.
Sucumbía ante el bosque y el bosque la ponía en pie.
Eran uno.
El reflejo diferente de la misma cara
queriendo tocar las entrañas
de la extraña superficie plateada , lisa y suave
que los separaba.
Siempre buscaba su bola extra.
Amaba al prójimo.Pero odiaba a la gente:
Al gasta vidas, al pusilánime.
Al enclenque, al vende humos.
Al cotilla, al envidioso, al deleznablemente celoso, al roba sueños,
al vampiro de energía, al ruin, al cobarde, al apaga brillos,
al corto de luces, al que no sabe pintar, silbar o cantar.
Pero amaba al prójimo.
Menos al extorsionador, al sucio, al impío, al postrado,
al que huele mal,
al inmóvil, al impasible, al pederasta y al violador.
Odiaba al del alzacuellos.
Pero es que amaba exacerbadamente al prójimo.
Excepto al que no entendía el respeto
o al de las faltas de ortografía,
al que no empatiza, al que tiene exceso de sobraduras,
al carente de excesos, al que no intenta un baile,
al que cojea por decisión propia,
al torero también.
Amaba al prójimo, menos al viejo verde, al lascivo, al intolerante,
al que se estanca, al consentidor y al consentido.
Al absurdo y al que no tiene sentido.
Al bocazas, al bocachancla, al que le faltan huevos,
al extremadamente cuerdo, al abstemio,
a los putos "don perfecto" ,
a las barbies de saldo, al insensato y al insensible.
Al amargo y también al empalagoso.
Al que le jode que llueva y también que haga sol.
Al obsceno y sobre manera...al de la halitosis.
Amaba...y se pasó una vida buscándolo, en cada rama,
entre la arena, en el agua, bajo el banco en el que se sienta,
detrás de unos ojos, en el cielo y en la espuma de la ola
o de una birra bien fría.
Nada.
Hay pocos prójimos en este lugar donde nos refugiamos
a veces, los que no tenemos casa
los que vamos de poetas.
Game Over.
Siga rascando.
Pruebe de nuevo.
Chúpame la tapa , joder.
No hay premio.
Y emprendió camino otra vez.
Nunca volvió.
El amanecer me desmoronó entera.
Me despertó el ruido de mis ramas al caer.
Las mismas que tambaleaban mi existencia
a la par que dejaban secas mis raíces.
Desconozco la razón por la cual mis dedos
fueron convirtiéndose en astillas.
Armas letales y oscuras
que podrían violar la intimidad de tu pecho
y arrancarte el corazón,
de cuajo,
haciendo del mismo un fruto hermoso e irresistible
o simplemente una oportunidad para la tentación.
Quisiera saber por qué las hojas que me vestían
ahora forman parte de la delicada alfombra
que soy incapaz de pisar.
Y también se está secando.
Quisiera saber por qué las mariposas que me engalanaban yacen ahogadas en un suelo lejano que apenas alcanzo a ver,
haciendo un baile macabro y angustioso, con aire moribundo.
No llegó mi primavera.
Fue una falsa promesa.
Otra más.
Me consumí entre lluvia, desidia y ese gris que me invadió hace ya demasiado tiempo.
Incapacitada, no consigo oir los trinos de los pájaros,
ni las risas de los niños,
ni las pegajosas palabras almibaradas
del amor de hoja caduca
de los amantes a los que tanto di cobijo.
Os lo di todo.
Me estoy muriendo
aunque no resulta doloroso,
mas sí extraño y vertiginoso.
Me apergamino,
aunque por pasar,
no pasa ni el tiempo.
El cielo sigue denotando patetismo con alevosía
y yo juego a subir y bajar el telón de su eterno espectáculo
con un simple parpadeo, aunque a veces dure más de ocho horas .
Algo se ha detenido y no es ese puto reloj.
El corazón de repuesto ya no late, envenenado entre sangre y savia permanece ausente, oculto tras cortezas agrietadas, impertérritas y extremas, que sin duda me protegen.
Sólo viento
Sólo sol
Sólo lluvia
Y hormigas
Y los años por delante dándome solera con fecha de caducidad.
Soy el árbol.
Mírame, soy yo.
Soy sólo yo.
