miércoles, 29 de noviembre de 2017

PILASTRES ESMAZCARAES





Y nun puedo contener el llatíu que me ruxe adientro, 

nes tripes, 

más paecíu a rabia qu'a impotencia

y de xemes en cuando déxase cayer moyáu poles mios zanques solliviando los mios planos,

dexándome en paz.  


Igual qu'esta agua amao y deseyao ,

esti mugor templao qu'esnidia sigilosa

poles columnes y enredaderes 

que suxetaben la entrada de la mio casa. 


                               Que yera la to casa.




Columnes de izquierdes y arciaes distalmente 

y viceversa.


Enredaderes foranes que namá sollivien cuando vives la so ausencia.



Columnes vertebrales y viscerales.



Enriedos  venaos.



Columnes imprudentes, allocaes, irreflexives y enrevesoses.



Columna que colingaba esti cuerpu desconocíu qu'un  

día foi'l mio abrigu


y agora vivu equí, 



nel mio fríu...nel mio mugor perfeutu..





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PILARES DESENMASCARADOS


Y no puedo contener el latido que me ruge adentro, 

en las tripas, 

más parecido a rabia que a impotencia

y de vez en cuando se deja caer mojado por mis muslos aliviando mis planos,

dejándome en paz.  


Igual que esta lluvia amada y deseada ,

esta humedad cálida que resbala sigilosa

por las columnas y enredaderas 

que sujetaban la entrada de mi casa. 


                              Que era tu casa.



Columnas de izquieras y resquebrajadas distalmente 
y viceversa.

Enredaderas foráneas que sólo alivian cuando vives su ausencia.

Columnas vertebrales y viscerales.

Enredos  perturbados.

Columnas imprudentes, alocadas, irreflexivas y enmarañadas.

Columna que  columpiaba este cuerpo desconocido
que un día fue mi abrigo

y ahora vivo aquí, 

en mi frío...en mi humedad perfecta...







lunes, 6 de noviembre de 2017

ESCORIA


Sois la escoria.

La parte más ingrata d'un corazón negru, 
quemáu, 
clisáu.. 


La vergüenza de l'alma d'un monte insurxente
el desdeñu de los mios pies en resistencia.

El día ente día infecto 
          que toi condergada a alendar.

El arpa harpía excretora 
de melodíes en plenu desenvolvimientu y
          que toi condergada a tocar 
colos mios deos desbarajustaos dafechu.

Sois la plaga invasora 
l'esterminiu d'unos principios yá extintos
pente  manos rares y cizañoses , 
estremos de les feríes abiertes
de países estraños.

Sois les babes de los vieyos verde fosforito
el fósforu qu'encendió la vela del deséu porcaz
los deseos imposibles, 
absurdos , incompletos,...
la llapada que al soplar 
apagágase 
pol escesu que vive na vuesa cuspia.


Sois la mano que nunca eches, 
el cable peláu que nun val pa na.

La ponzoña, 
la folla, 
la nada negativo multiplicada por cero 
elevada a infinitu... 

(Non,  nun sois tan insusuales)

Sois , a la fin, l'escrementu na suela
d'un zapatu nada previsor.

Doivos tol mio espaciu trescaláu de despreciu 
les mios manos
por qu'empecéis a facer daqué  y a usales un pocu
los mios oyíos 
por qu'empecéis a "sentir"
y  tamién la mio llingua 
por qu'empecéis  con urxencia a besala 
o quiciabes, a falala...









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Sois la escoria.

La parte más ingrata de un corazón negro, 
quemado, 
eclipsado.

La vergüenza del alma de un bosque insurgente
el desdén de mis pies en resistencia.

El día a día infecto que estoy condenada a respirar.
El arpa harpía 
excretora de melodías en pleno desarrollo
y que estoy condenada a tocar con mis dedos 
completamente desbarajustados.

Sois la plaga invasora 
el exterminio de unos principios ya extintos
entre ajenas manos cizañosas ,
extremos de las heridas abiertas
de países extraños.

Sois las babas de los viejos verde fosforito
el fósforo que encendió la vela del deseo grosero,
los deseos imposibles, absurdos e incompletos,
la llama, que al soplar se apaga 
por el exceso que vive en vuestra saliva.


Sois la mano que nunca echas,
el cable pelado que de nada sirve.

La ponzoña, el barro, 
la nada negativa multiplicada por cero 
y elevada a infinito...
No, que no sois tan insusuales. 

Finalmente sois el excremento en la suela
de un zapato nada previsor.

Os doy todo mi espacio impregnado de desprecio
mis manos
para que empecéis a hacer algo y a usarlas un poco,
mis oídos 
para que empecéis a "sentir"
y , si acaso, también mi lengua 
para que empecéis  con urgencia
a besarla o tal vez , a hablarla.

jueves, 2 de noviembre de 2017

VIDA Y MEDIA TARDE






Llegaste tarde 

con ese olor a mandarina que dejaba tu abrazo,
con el gozo asomando por el rabillo de un ojo,
con  mil risas custodiadas para exhibirlas conmigo,
con tu deseo.

Llegaste

con los bolsillos reventados por las ganas,
con las olas batidas a punto de nieve 
para derramarlas amoroso por mi espalda, 
bebiendo  gotas de  lluvia plata.

Viniste

mostrando un corazón latiendo 
vivo, entre la palma de tus manos
abiertas.

Llegaste tarde,
una vida y media tarde...