INDIA

Aún mantengo las trenzas deshechas
el dolor de hoja perenne intacto
y la postura al borde de la crisis estructural.
Hacha en mano.

Porque no hay quien le peine la cabellera a un indio

aunque camine entre niebla, con escasos recursos

y las manos muy sueltas.

Me enrosco.

Hago un ovillo de brazos y piernas largos y pseudo rotos
y siento la proteccidón universal de mi espalda 
expuesta
poderosa... 
mientras juego con el aburrimiento
y le voy ganando la partida.

Vendo todas las penas, menos las mías

Compro todas las risas, menos las tuyas

Emigro

 sin moverme de mi sitio que es esta senda infinita.

GAME OVER

Era nómada
esporádica
superviviente e itinerante.

Pensaba rápido cuando la mente engruda conseguía dispersarse.

Pensaba
con engranajes echados a andar con poca energía
mas era la exacta para no echarse a perder.

Se movía despacio, silenciosa, con sigilo
sin hacer daño al asfalto
pero con paso firme y
nunca
          miraba
                      atrás.

Parte de su tiempo era mera contemplación o pensamiento.
Tristezas eslabonadas camufladas de chiste
o de sonrisa porfiante.

Tomaba café
y se hacía una con el humo de su cigarro.

No miraba (mas veía)
No veía (mas sentía)
No sentía...la mayor parte del tiempo, sólo sufría.

Algunas veces... reía.

Era rara y complicada, geométrica y llena de aristas
pero curvilínea finalmente,
o sea
simple.

Embelesaba a las olas e hipnotizaba al mar
y viceversa.

Sucumbía ante el bosque y el bosque la ponía en pie.
Eran uno.
El reflejo diferente de la misma cara
queriendo tocar las entrañas
de la extraña superficie plateada , lisa y suave
que los separaba.

Siempre buscaba su bola extra.

Amaba al prójimo.Pero odiaba a la gente:
Al gasta vidas, al pusilánime.
Al enclenque, al vende humos.
Al cotilla, al envidioso, al deleznablemente celoso, al roba sueños,
al vampiro de energía, al ruin, al cobarde, al apaga brillos,
al corto de luces, al que no sabe pintar, silbar o cantar.

Pero amaba al prójimo.
Menos al extorsionador, al sucio, al impío, al postrado,
al que huele mal,
al inmóvil, al impasible, al pederasta y al violador.
Odiaba al del alzacuellos.

Pero es que amaba exacerbadamente al prójimo.
Excepto al que no entendía el respeto
o al de las faltas de ortografía,
al que no empatiza, al que tiene exceso de sobraduras,
al carente de excesos, al que no intenta un baile,
al que cojea por decisión propia,
al torero también.

Amaba al prójimo, menos al viejo verde, al lascivo, al intolerante,
al que se estanca, al consentidor y al consentido.
Al absurdo y al que no tiene sentido.
Al bocazas, al bocachancla, al que le faltan huevos,
al extremadamente cuerdo, al abstemio,
a los putos "don perfecto" ,
a las barbies de saldo, al insensato y al insensible.

Al amargo y también al empalagoso.
Al que le jode que llueva y también que haga sol.
Al obsceno y sobre manera...al de la halitosis.

Amaba...y se pasó una vida buscándolo, en cada rama,
entre la arena, en el agua, bajo el banco en el que se sienta,
detrás de unos ojos, en el cielo y en la espuma de la ola
o de una birra bien fría.

Nada.

Hay pocos prójimos en este lugar donde nos refugiamos
a veces, los que no tenemos casa
los que vamos de poetas.

Game Over.
      Siga rascando.
             Pruebe de nuevo.
                     Chúpame la tapa , joder.

No hay premio.

Y emprendió camino otra vez.

Nunca volvió.

L'AIRE MUGOROSU

Yérase una vez que,

fartuca de la so vida,
naguose-y encarase con ella
Y garrola bien fuerte pela pechera

pero escapábase-y pente los deos,
     
como les areñes,
            como l'agua,
                       como l'aire que , ranciu del too,

ya non-y daba más alendar...

Y dexolu d'afechu pa quien se-y antoxara alendalu
Asina con esi mugor.

Ella ya non...
Ya non...

Foi pertriste vela morrer d'eses trazes
escarabicá pelos güeyos
Coles pates rotes
y les manes glayando un auxiliu que enxamás topó.

Y bien que lu había pedío...
Y enxamás echásteis tras d'ello,
Como si na...

Agora ye areña na playa
y agora yá
báñase nel so mar a diariu
anda encantá
ensin ropa nin prexuicios
ni naide que pudiere molestala.

Agora l'aire ya nun se alienda.
Agora l'aire llévala d'equí pa llá,
Ella ye l'aire
y de la que pasa,
de xuru vos digo,
que vos toca...
Y nun veáis lo que sorisa.

Y vosotros,  fatos y errantes

Vagamundos de realidaes

nin vos enteráis.

************

EL AIRE HÚMEDO

Érase una vez que,

harta de su vida,

Se le antojó encararse con ella

Agarrándola fuerte por el pecho, 

pero se le escapaba entre los dedos, 

      

como las arenas, 

            como el agua,

                       como el aire que , rancio del todo,

Ya no le importaba respirar...

Y lo apartó del todo para quien quisiera respirarlo

Así con esa humedad.

Ella ya no... 

Ya no...

Fué muy triste verla morir así

destrozada por los ojos

con las piernas rotas 

y las manos gritando un auxilio que jamás encontró. 

Y bien que lo había pedío... 

Y jamás le dísteis importancia, 

Como si nada...

Ahora es arena en la playa 

y ahora ya 

se baña en su mar a diario 

anda encantada

sin ropa ni prejuicios

ni nadie que pudiera molestarla.

Ahora el aire ya no se respira. 

Ahora el aire la lleva de aquí para allá, 

Ella es el aire

y a la par que pasa, 

Os aseguro que os toca... 

Y no veáis lo que sonríe.

Y vosotros,  zoquetes y errantes

Vagabundos de realidades

ni os enteráis.

POR NO PODER

Si pudiera
accedería al cortocircuito que altera el deteriorado cableado de mis neuronas 
y caminaría más tranquila por tus piernas de acero.

Si pudiera
dejaría suavemente mi mente en todo, menos en blanco. 
La derramaría en tus ojos
y por una sóla vez viviría en tus sueños.

Si pudiera
recorrería las planicies y
antiplanicies de tus pensamientos
dejando de lado las geometrías impávidas de lo absurdo.

Me sumergería sin miedos
hasta la fosa abisal e infinita
de tu lado más oscuro y desconocido
y alcanzaría ochomiles
en las cúspides de las impertinencias de algunos
y me dejaría caer.

Sí.

Si pudiera
enterraría, de paso,
mis pasos en el barro de arenas movedizas
quedando medio muerta
como el tiempo de un descanso como un inoportuno intermedio como aquellos movierecords con sabor a palomita...
y desde esa agonía
gozaría mirando al cielo.

Y os juro
que seguiría viendo dinosaurios en las nubes
y maceraría mis pensamientos con las gotas
de esta lluvia,
que no deja de caer,
sobre tu frente húmeda 

pero despejada. 

Si pudiera... 

Si verdaderamente pudiera ser, suavemente   sería.

ÁRBOL EN EXTINCIÓN

El amanecer  me desmoronó entera.

Me despertó el ruido de mis ramas al caer.
Las mismas que  tambaleaban mi existencia
a la par que dejaban secas mis raíces.

Desconozco la razón por la cual mis dedos
fueron convirtiéndose en astillas.
Armas letales y oscuras
que podrían violar la intimidad de tu pecho
y arrancarte el corazón,
de cuajo,
haciendo del mismo un fruto hermoso e irresistible
o simplemente una oportunidad  para la tentación.

Quisiera saber por qué las hojas que me vestían
ahora forman parte de la delicada alfombra
que soy incapaz de pisar.
Y también se está secando.

Quisiera saber por qué las mariposas que me engalanaban yacen ahogadas en un suelo lejano que apenas alcanzo a ver,
haciendo un baile macabro y angustioso, con aire moribundo.

No llegó mi primavera.
Fue una falsa promesa.
Otra más.

Me consumí entre lluvia,  desidia y ese gris que me invadió hace ya demasiado tiempo.

Incapacitada, no consigo oir los trinos de los pájaros,
ni las risas de los niños,
ni las pegajosas palabras almibaradas
del amor de hoja caduca
de los amantes a los que tanto di cobijo.

Os lo di todo.

Me estoy muriendo
aunque no resulta doloroso,
mas sí extraño y vertiginoso.

Me apergamino,
aunque por pasar,
no pasa ni el tiempo.

El cielo sigue denotando patetismo con alevosía
y yo juego a subir y bajar el telón de su eterno espectáculo
con un simple parpadeo, aunque a veces dure más de ocho horas .

Algo se ha detenido y no es ese puto reloj.

El corazón de repuesto ya no late, envenenado entre sangre y savia permanece ausente, oculto tras cortezas agrietadas, impertérritas y extremas, que sin duda me protegen.

Sólo viento
Sólo sol
Sólo lluvia
Y hormigas
Y los años por delante dándome solera con fecha de caducidad.

Soy el árbol.
Mírame, soy yo.
Soy sólo yo.

ADELANTE

Seguir.

Caminar vagando y vagabundeando
de manera errante
entre surcos de hilos inestables
de arañas rojas,
arañas ajenas que no tienen
ni tendrán venas,
ni penas,
     ni hadas
         ni nada.

Nada, nada, NADA 

y nadar
en vacíos oceánicos
repletos de alientos,
muertos. 

Pulular
de puntillas
y entre los ecos de voces mudas
y mudar,
cambiar de pelaje a golpe de ola.

Atentar
siendo comando unitario
contra el oleaje salvaje
creado justo a tiempo y a medida.

Y medir
esa distancia mohosa y delirante que os separa
para al fin
dejar de ser tan tangibles
y ser
dos seres vacíos
con demasiado  espacio disponible para llenar.
Para rebosar.

Y seguir,
seguir,
seguir...

DOS DESCONOCIDOS

¡Qué bonito era caminar cogidos de la mano!
       así, como si nada,
       así, como si todo. 

Se quedan cortos mis "todos",  mis "nadas",  mis "a veces"...
Caen oblicuos contra mis sienes despistadas,
desgastadas por el roce de los muros de contención 
que me empeño en rebasar 
sin apenas éxito.

Mis ascuas fraguan el poco aliento que me queda, 
mis brasas el de los demás ingratos escupientes de palabras ardientes,
hirientes, 
derrotadas de falacia espesa, 
ignorante y vergonzosa. 

Cala lento 
cala al hueso 
cala cada beso que no das 
ahogándolo en el cielo de tu boca 
y desapareces.

Somos los mismos gilipollas 
que creían quererse ayer 
y hoy cruzamos aceras 
cada uno por su lado 
dejando farolas por el medio 
sin aquellas manos impertinentes 
que siempre se estrellaban contra ellas. 

Los bolsos se llenan de mano, 
el gesto cambió, por amargo, a seco 
y al pelo ya no lo despeina el viento 
que vaga errante entre nosotros dos 

los desconocidos.

PILASTRES ESMAZCARAES

Y nun puedo contener el llatíu que me ruxe adientro, 

nes tripes, 

más paecíu a rabia qu'a impotencia

y de xemes en cuando déxase cayer moyáu poles mios zanques solliviando los mios planos,

dexándome en paz.  


Igual qu'esta agua amao y deseyao ,

esti mugor templao qu'esnidia sigilosa

poles columnes y enredaderes 

que suxetaben la entrada de la mio casa. 


                               Que yera la to casa.

Columnes de izquierdes y arciaes distalmente 

y viceversa.

Enredaderes foranes que namá sollivien cuando vives la so ausencia.

Columnes vertebrales y viscerales.

Enriedos  venaos.

Columnes imprudentes, allocaes, irreflexives y enrevesoses.

Columna que colingaba esti cuerpu desconocíu qu'un  

día foi'l mio abrigu

y agora vivu equí, 

nel mio fríu...nel mio mugor perfeutu..

------------------------------



PILARES DESENMASCARADOS

Y no puedo contener el latido que me ruge adentro, 

en las tripas, 

más parecido a rabia que a impotencia

y de vez en cuando se deja caer mojado por mis muslos aliviando mis planos,

dejándome en paz.  


Igual que esta lluvia amada y deseada ,

esta humedad cálida que resbala sigilosa

por las columnas y enredaderas 

que sujetaban la entrada de mi casa. 


                              Que era tu casa.

Columnas de izquieras y resquebrajadas distalmente 

y viceversa.

Enredaderas foráneas que sólo alivian cuando vives su ausencia.

Columnas vertebrales y viscerales.

Enredos  perturbados.

Columnas imprudentes, alocadas, irreflexivas y enmarañadas.

Columna que  columpiaba este cuerpo desconocido

que un día fue mi abrigo

y ahora vivo aquí, 

en mi frío...en mi humedad perfecta...

ESCORIA

Sois la escoria.

La parte más ingrata d'un corazón negru, 
quemáu, 
clisáu.. 


La vergüenza de l'alma d'un monte insurxente
el desdeñu de los mios pies en resistencia.

El día ente día infecto 
          que toi condergada a alendar.

El arpa harpía excretora 
de melodíes en plenu desenvolvimientu y
          que toi condergada a tocar 
colos mios deos desbarajustaos dafechu.

Sois la plaga invasora 
l'esterminiu d'unos principios yá extintos
pente  manos rares y cizañoses , 
estremos de les feríes abiertes
de países estraños.

Sois les babes de los vieyos verde fosforito
el fósforu qu'encendió la vela del deséu porcaz
los deseos imposibles, 
absurdos , incompletos,...
la llapada que al soplar 
apagágase 
pol escesu que vive na vuesa cuspia.


Sois la mano que nunca eches, 
el cable peláu que nun val pa na.

La ponzoña, 
la folla, 
la nada negativo multiplicada por cero 
y elevada a infinitu... 

(Non,  nun sois tan insusuales)

Sois , a la fin, l'escrementu na suela
d'un zapatu nada previsor.

Doivos tol mio espaciu trescaláu de despreciu 
les mios manos
por qu'empecéis a facer daqué  y a usales un pocu
los mios oyíos 
por qu'empecéis a "sentir"
y  tamién la mio llingua 
por qu'empecéis  con urxencia a besala 
o quiciabes, a falala...

--------------------------------------------





Sois la escoria.

La parte más ingrata de un corazón negro, 
quemado, 
eclipsado.

La vergüenza del alma de un bosque insurgente
el desdén de mis pies en resistencia.

El día a día infecto que estoy condenada a respirar.
El arpa harpía 
excretora de melodías en pleno desarrollo
y que estoy condenada a tocar con mis dedos 
completamente desbarajustados.

Sois la plaga invasora 
el exterminio de unos principios ya extintos
entre ajenas manos cizañosas ,
extremos de las heridas abiertas
de países extraños.

Sois las babas de los viejos verde fosforito
el fósforo que encendió la vela del deseo grosero,
los deseos imposibles, absurdos e incompletos,
la llama, que al soplar se apaga 
por el exceso que vive en vuestra saliva.


Sois la mano que nunca echas,
el cable pelado que de nada sirve.

La ponzoña, el barro, 
la nada negativa multiplicada por cero 
y elevada a infinito...
No, que no sois tan insusuales. 

Finalmente sois el excremento en la suela
de un zapato nada previsor.

Os doy todo mi espacio impregnado de desprecio
mis manos
para que empecéis a hacer algo y a usarlas un poco,
mis oídos 
para que empecéis a "sentir"
y , si acaso, también mi lengua 
para que empecéis  con urgencia
a besarla o tal vez , a hablarla.

VIDA Y MEDIA TARDE

Llegaste tarde 

con ese olor a mandarina que dejaba tu abrazo,

con el gozo asomando por el rabillo de un ojo,

con  mil risas custodiadas para exhibirlas conmigo,

con tu deseo.

Llegaste

con los bolsillos reventados por las ganas,

con las olas batidas a punto de nieve 

para derramarlas amoroso por mi espalda, 

bebiendo  gotas de  lluvia plata.

Viniste

mostrando un corazón latiendo 

vivo, entre la palma de tus manos

abiertas.

Llegaste tarde,

una vida y media tarde...

TIEMPO

El tiempo iba pasando,
lacerando mi piel,
haciendo trizas el alma del cual ni siquiera soy dueña.

Nunca lo fui.

El tiempo 
se empeñó en meterse 
dentro del reloj que cuelga de las paredes tristes
de los salones estáticos 
y sin escrúpulos llenó mis poros de telarañas y polvo,
hizo pequeños mis ojos y dejé de ver.

El tiempo se gastó .

Como moneda de cambio
se invirtió en falacias,
en fulanos y fulanas llenas de ingratitud,
en trabajos mal pagados, 
en hipócritas de profesión,
en sonrisas pintadas de rosa,
en marionetas 
y en funambulistas torpes de la soledad.

Pasó, 
deteriorando a su paso 
cualquier  atisbo de vida.

ENSIN TONOS NI AFALAGOS

    I.

Fáltenme los tos afalagos nel pelo 

que yeren como arpexios pal son del mi sentir,

que yeren daqué máxico 

y la partitura de la mio vida.

Les notes yeren les rises de ca'un

que s'asitiaben como páxaros enriba'l pentagrama...

Naguo por elles cola melena desafiná

coles mueles na mano y la piel d'espartu

berrando colos güeyos zarraos

pa nun perder nin una llárima más,

afogándome en secu,

cola mirá en baxu

yendo a palpu

pa nun escaecer nin un rincón de la to cara.

¿Cuántos besos fáltenme hasta volver  topales?

¿Cuántos meses van caeme pente los pelos

como babes de diañu burllón tocando'l xiblatu?

Yá nun quiero nin sabelu.

II.

Dende equí pésame dicivos que yá nun vos oigo cantar

nin siento la zanfoña que frotábeis con tanta gracia

nun siento más que´l turuyu avisando

y el rabel de los pastores.

Nun siento'l esbardu ni al llobu aullando 

pente eses peñes, 

deos amputaos d'un flauteru que nun sabía sopla-y al vientu .

Quedo equí mesmo sentá

cola respiración entrecortá

que ye la que tien por mi y nun me dexa cayer,

quedo ansina nesti argayu pegá'l humeru  

esperando a que vuelva a sonar la botella d'anís y la carraca

que'l carrascu ta esperando yá'l avientu

y duelme el gargüelu 

de nun ser a entonar cancios 

ensin ti.

----------------------------------------------------------

SIN TONOS NI CARICIAS

Me faltan tus caricias en el pelo 

que eran como arpegios para el son de mi sentir

que eran algo mágico 

y la partitura de mi vida.

Las notas eran las risas de cada uno

que se colocaban como pájaros encima del pentagrama...

Las anhelo con la melena desafinada

con las muelas en la mano y la piel de esparto

llorando con los ojos encerrados

para no  perder ni una lágrima más,

ahogándome en seco,

con la mirada al suelo

yendo a ciegas

para no un olvidar ni un rincón de tu cara.

¿Cuántos besos me faltan hasta volver a encontrarlas?

¿Cuántos meses me caerán entre el pelo,

como babas de diablo burlón tocando el silbato?

Ya no quiero ni saber.

Desde aquí siento deciros que ya no os oigo cantar

ni siento la "zanfoña" que frotabais con tanta gracia

no siento más que el "turuyu" avisando

y el "rabel" de los pastores.

No siento al osezno ni al lobo aullando 

entre las peñas, 

dedos amputados de un flautista que no  sabía soplarle al viento .

Quedo aquí mismo sentada

con la respiración entrecortada

que es quien me sostiene y no me deja caer,

quedo así en este resquebrajo, junto al "humeru"  

esperando a que vuelva a sonar la botella de anís y la "carraca"

que el "carrascu" está esperando ya a diciembre

y me duele la garganta 

por no  ser capaz de entonar canciones 

sin ti.

zanfoña: instrumento musical tradicional

turuyu: instrumento musical tradicional
rabel: instrumento musical tradicional (utilizado en el pastoreo) 

humeru: aliso

carrascu: acebo

LAS 15:52

Verde era la colina, 
donde, sin pensarlo demasiado,
vomité tu recuerdo,

mas no me abandonó.

Rojos eran los zapatos, 
que arrastraban mi cuerpo amarillo y penitente,

mas no me llevaron a ningún lado.

Gris, sólo gris y sucio 

el suelo del tren que, 

entre vaivenes y cimbreos de tono violeta,
me acunó en el arrullo
que quise durara siempre,

mas no fue así.

Llegué a la ciudad.

No había color.

PENITENCIA

Sangré por cada poro de mi piel 
y una a una 
todas las rosas que no guardaré,
las cosas que ya no veré,
los hijos que ya no tendré,
y los besos que ya no daré.

Desaté las venas del deterioro 
y lanzándolas al viento
las hice volar.

Mi corazón era un cometa 
y al bombeo
llovía plasma
empapando los bosques con mi propio linaje.

Me encaré con el cielo, 
con los pies entre charcos y el ceño fruncido
y le cuestioné.

Él siguió a lo suyo.

Yo rota, calada y en cuadrupedia
me agarré bien al barro encarnado
y surgió el desencanto de mis huesos hechos trizas.

El dolor era un calvario,
un empeño del destino infecto, 
una penitencia, 
una oración a destiempo, 
la comunión de un niño estropeado.

Y no hay nada que se me pueda decir,
ninguna palabra vuestra bastará para sanarme. 

Me obcequé buscando alivio
como los lobos se empeñan en aullar  
lo que a mí me consume por dentro.