Con nombre de vida

y las palmas hacia arriba

Decepciones fruncidas en una basura entrenada 

y agujetas en las uñas 

de unas manos

trepadoras de paredes acantiladas sin oquedades

Pestañas vastas con demasiado peso encima

Muro infranqueable 

Párpado caído y bifurcación

Bípeda en ocasiones 

la casualidad la hizo caer de canto

mostrando la cara y la cruz de  todas sus glándulas

Expuesta

Sin vergüenza ni vértigos 

sólo equilibrio y pura danza

Como la piedra antigua, redonda y sin aristas suavizada por el tiempo 

De la mano de un viento arrugado que levanta tempestades pero también te despeina con gracia el pelo.

Así.

Estaba a gusto en las nubes, empapada de rocío, con el alma en cuclillas,  sin peso ni gravedad.

Fría y casi transparente alzaba un puño entre algodones blancos y un lápiz..

Suave.

Y se tragaba el griterío de una hormiga que sufría.

En la palma de una mano se leían agujeros, risas, agua transparente con sabor a sal, se leían flores, algún que otro suspiro con la h intercalada y calada de humedades desvaneció sin peso su cuerpo. 

Lo dejó caer.

Cuando su piel tocó el suelo fue libre, fue mariposa, fue viento del sur y volaba, volaba alto. 

Y fue estrella y sol y luna.

Fue entre nubes que soñó despacio el algoritmo perfecto que sin darse cuenta ponía fin a todos los Todos.

La sorprendí de rodillas 

Y con gesto infantil

Movía sus dedos como hilvanando palabras en el aire

Estaba sola

Y sólo intentaba ordenar sus pensamientos

Era etérea, casi transparente

Y tenía los pies sucios

Mas le favorecía la luz del sol que jugaba entre las ramas del árbol que la acogía

Por un momento me aparté de su magia

Y me derrumbé entre arroyos diminutos y hojas de roble

Besé el suelo de otoño

Y cerré fuerte los puños

Resistiéndome a caer más

Cuando al fin alcé la vista

Ella se había ido

Dejando su desorden en el aire que ahora respiro

Dejándome sus dudas, desafíos y montones de sueños por cumplir.

Herencia de un otoño extraño

Frente a dolores remotos que pronto

desaparecerán entre el tic y el tac de las agujas puntiagudas 

de este reloj lascivo e incansable llamado tiempo

Aire de alquiler

Llegó implacable

deslizando su garra por mi garganta  

arrancándome las vísceras

Me quedé hueca

Con muchos ecos

Y sólo al comerme el sonido de los pájaros 

Sólo al beberme los manantiales 

Sólo al masticar tierra

fui capaz de  sentir algo

Y aún no alcanzo la entereza...

Era la noche de los huesos fríos

de acurrucarse a las piedras

De apretar los dientes

Y así yací  un tiempo

Hibernando 

Esperando

con algo de suerte

la luz del sol

De cuando hablábamos de escarcha

Y los tiempos no eran buenos para nadie

Las venas aguantaban lo justo

Y los caminos cambiaban de luz  cada vez

Las miradas rubricaban amores imposibles

Y no hacía falta nada

Los silencios eran suficientes

Y los gestos andaban muertos de pena entre charcos o mármoles fríos

Las cortinas de humo se movían con el pasar de la gente

Y las esquinas fuimos incapaces de doblarlas

Ni una sóla vez 

Pero los colchones estaban en el suelo

Y la risa puesta

Y la melodía aún sigue sonando si me concentro

A veces me abrazo y me veo bailando

Tan suave que me duermo

Tan lento que me enredo y tropiezo

Tan bonito que ojalá no deje de sonar nunca

Aunque sea con interferencias

Escucho

Sólo al cerrar los ojos consigo verlo todo 

Lo veo claro

Sólo en el silencio me escucho y suena a lo lejos algún murmullo, ecos de bostezos, hilos de una conversación, y el jolgorio mudo que dejó aquel sitio

Recuerdo esos cristales que nunca estuvieron limpios

Tan tupidos por las horas y el aliento de las masas

Pero eran el espejo para las siluetas  

Translúcidas, como un borrón

Bailes robotizados

Robados 

Bolas de nieve

Augurio del frío que iba a quedarse aquí

Empadronado en el alma

Pero sólo de alquiler

 Empecé a morirme hace casi 51 años

Pasando a veces de puntillas por ésto que llamamos vida

Pasando a veces con buen paso

Recatada o con la melena suelta

Cogiéndole prestadas las alas

a las mariposas

o los cuernos al mismísimo Satanás

Qué importa

Haciendo momentos

Pasando el tiempo

Ocupándolo siempre con acciones que generen recuerdos

Son mi equipaje

Cuántas sonrisas de medio lado con alguno de ellos

Cuántos me quedan por fabricar

Hasta el último instante seré,

seremos...

hacedores de momentos para luego recordarlos

O soñarlos

O simplemente visionarlos desde el más allá

con una buena bolsa de palomitas y disfrutarlos de una manera loca.

SOMOS

Somos...

una piedra en bruto y en manos de un paciente cantero, 

ése que llaman tiempo. 

Cada golpe que proporciona

nos va dando forma.

Cada cincelada nos esculpe, 

a veces se le va la mano y de repente nos rompe, 

nos estalla o nos parte en dos.

A veces nos acerca al quiebro y otras a la perfección.

Cada día, cada experiencia, son nuestras muescas, únicas y exclusivas, son parte del proyecto, son nuestra escultura en potencia. 

Son puto arte.

Y yo...he llegado a ser la estatua que había soñado.

Plena, pulida, con muescas, con grietas, con esa belleza que tiene lo antiguo y con la paciencia de la piedra en manos de ese cantero.

Dispuesta a todo. Contenta con esta vida que me toca vivir , con mucha ilusión. Dejando que a veces me llueva encima sin perder de vista que también puedo aplastar.

Machacada pero dura. Caliente y fría. 

Estática y dinámica.

Suave y agreste, delicada y no y con un montón de defectos y puntos débiles.

También fuertes.

Soy yo. 

En la arena. 

En la montaña. 

En el fondo del mar. 

Al sol y al aire. 

Dejándome pulir siempre y siempre aprendiendo.

Soy yo,  la mujer que quería ser.