BRECHAS

Atrapando musas, Audrey sonreía enmarcada desde la pared.
Sus ojos de papel pintado tenían la vida que a mí me faltaba.

Reían.

Y me vio,
             cansada.

Apática, sin nada en la mente. 

Mi lápiz roto
                   y tu ausencia presente.


Pasaron dos días, tal vez dos años,
y la arena ya no hacía daño en mis pies descalzos.
Con las plantas destrozadas, 
                                         no hacía pasos 
                                         ni caminos.

Pero mis manos mojadas
araban la tierra donde ayer mismo plantabas simiente.


No me mires, no te rías.


Las piedras dejan de pesar cuando tienes los bolsillos rotos.
Y el necio vuelve a intentar llenarlos.

El juicio también se esfuma por las brechas 
y espirales negras de un alma vacía.

Nada pesa tanto como la cobardía.


No me mires, ni te rías.


Cubriré tu rostro con la sábana de mi vergüenza 
y no volveré a contemplarte
y encarcelaré  mis ojos 
tras unos párpados 
flojos, 
          caídos 
                     y muy mojados en la sal que me sobra.