TU NOMBRE ES SUSTANTIVO CARENTE DE APELLIDOS

Tapa tu cara, enmascara con la luna más cara.

Pinta sonrisa, pinta, hasta acabar el infinito.

Pinta con astucia tu boca sucia.

Peina tu pelo insincero, sin celo, peina, peina tu pelo.

Viste con flores tu cuerpo podrido y, sobre todo,

                no te abrigues.

Ponte tacón que levantas poco.

Sonríe.

Lista para el engaño_autoengaño,

tu víctima será el pardillo malhumorado que ahora niega conocernos.

¡Este es tu año!

Ávida de acercamiento,  

rascas  y emponzoñas  las mieles

de las que antes bebíamos y nos hacían tan felices.

Para ti,

solo un trámite,  

trabajo realizado,  

motivo de risa.           Nada.

Mala,

eres mala en tu labor.

Nefasta.

No sabes imitar, ni buscar el aire  porque te caes

y los demás se van

y  ríen por detrás

                              dejándote sola.

Y el aire no quiere saber de ti.

Infeliz.

             Invisible e inmóvil

             calientas sillas y braguetas, y así andas,

             fornicada por bastardos

             que no son quién debían ser,

             por ser hermanos de aquel que dices amar.

Hilvana tus pensamientos

que se descosen y  desmoronan 

a la vez que tus faldas.

 Y luego, vas sembrando el suelo con gusanos

 que no nos atrevemos a pisar.

             Que nos dan asco.

Te quedas enfermando ambientes, 

sudando  envidias,

chabacaneando  estilos 

y dejando ver que te faltan años,

clase, maneras…

haciéndonos adivinar que ni en tres vidas lo conseguirías.

Aprendiz de meretriz,     déjanos en paz.

LAPSO

Otro minuto...pasó...

el siguiente segundo, será pasado en cuanto acabe esta frase.
¿Dónde queda ese espejismo fugaz apodado “presente”?

                                       
                              No existe.


Corre el tiempo
        queriendo alcanzar lo que murió antes que él,
corre el tiempo
        y lo que antaño eran ciclos eternos,
        se dibujan hoy como efímeros retazos de día y noche...

corre el tiempo
       demasiado rápido para los perros cojos,

para los ciegos de fe,

para los que no pueden creer,

para los que alimentan sus vidas con ilusiones,
       aunque ni siquiera sean suyas,
para los que tenemos el hueco de un puño tatuado muy adentro,
       ocupando demasiado espacio,

para los que esperan saltar sobre su inminente presa,

                                                                   para la presa,
           (para el preso no tanto)

para los niños,
los adultos,

para las margaritas ya deshojadas, y ahora inservibles,

para la tierra que quisiera no pisar tanto...
demasiado veloz para atraparlo,
muy rápido para mí...
                 para ti también.

BUSCÁNDOTE EN MI ALMOHADA

Ando buscando tus manos,

tus caricias sobre mi piel.

Las sentí tan fuerte ayer

que han de perdurar mañana...

          pero no las encuentro hoy.



Ando buscando tu aroma,

tu perfume

que ha invadido las sábanas que te envolvieron

y lo percibo de una forma muy sutil.

      Pero se va a ir.



Ando buscando tu abrazo,

                         tu risa,

                         tu mirada

que hace que la mía se vaya al suelo,

tus ojos que hacen que brillen los míos.



Ando buscándote Amor.



Los vestigios de tu paso los he convertido en altar,

y respiro los momentos

cada vez que te recuerdo,

y te espero más.

VERSOS EMBOTELLADOS

Caminó sin sujetar su alma.

Se fue directo a esa espiral de locura
que te atormenta,
adentro,
cerca del hígado,
y tuvo que lavar su rostro en la cara de la gente,
y tuvo que beber hasta el último verso
que aún flotaba entre los hielos,
y se embriagó de nuevo.

Y borracho de poesía,
vomitó las más hermosas palabras.


Entonces,
volvió a ser persona.

PALABRAS TRANSPARENTES

Ensamblas ideas, una junto a otra.

Amalgamas la sinrazón,

dándole formas y estilos que resultan inapropiados,

imposibles u obscenos.

Conversas,

con palabras rotas desde la misma garganta,

y no se oyen…ni se conservan.

Son  palabras dolidas del camino

y caen al aire como cristal.

        No hay conclusiones.

        No hay motivaciones.

        No hay afirmaciones.

        No hay negación.

        No hay milagros ni bilis dulce,

         no hay fuego ni hogar…

Miras con rabia al presente

que se hizo apóstata de tiempos anteriores,

y falta valor para afrontar

            ese sucedáneo de futuro,

            ese teatro malinterpretado,

que hoy por hoy se adivina…latente…

y casi enfermo.

Tragas humo para terminar pronto.

FLORES Y MUERTE

Puso flores a su ventana,

como quien las coloca a un nicho,

con  triste delicadeza.

Cerró la ventana,

como quién cierra todas las posibilidades,

como quién se sabe ya muerto.

Pero regará sus flores, para que no se sequen.

Y si les faltase el agua algún día, la lluvia les dará  la vida que  le falta.

La  que  tú  le  negaste.

Y el sol verterá cada mañana calor a sus pétalos,

en un derroche de fantasía y luz, 

para contrarrestar  la oscuridad en que la sumiste.

Y su ventana lucirá hermosa, colorida, florida,

adornando la tumba donde ella muere,

       por lo menos,

         una vez al día.

Y cuando corte una de esas flores para ponerla en tu solapa,

                                                                                            simplemente,

                                                                                                        reirá.